Cuadro Margarita

Le fond anthracite et la lueur blanche des tableaux Marguerite

D'où vient cette impression de perle quand la marguerite se pose sur l'anthracite ?

La première chose qui frappe devant ces tableaux Marguerite, c'est l'absence totale de prairie : la fleur blanche se détache d'un fond anthracite, presque noir, comme un bijou posé sur une étoffe sombre. Le rapprochement n'a rien d'arbitraire. Le nom même de la fleur vient du latin margarita, la perle, hérité du grec et venu de plus loin encore vers l'Orient ; nos aïeux voyaient dans ce disque nacré une gemme tombée dans l'herbe. Les joailliers présentent depuis toujours leurs perles sur un velours foncé, parce que seule l'obscurité révèle la nacre.

Sur un mur, ce parti pris se voit immédiatement. Un fond clair disperse la lumière et noie les blancs ; un fond profond agit comme une chambre noire et concentre le regard sur les corolles. Accrochées dans une pièce éclairée le soir, ces compositions ne s'éteignent pas, elles gagnent en intensité quand la lampe s'allume, là où bien des toiles florales s'affadissent. C'est ce qui leur permet de tenir un mur foncé, un couloir sans fenêtre ou un fond de bibliothèque, endroits où une aquarelle champêtre disparaîtrait aussitôt.

Le blanc des tableaux Marguerite n'est jamais deux fois le même

Regardez les blancs de près : dans les tableaux Marguerite, aucun n'est identique. L'un tire vers le rose là où le fond est magenta, un autre se glace de turquoise, un troisième prend le gris de cendre du voisinage anthracite. La botanique explique cette souplesse mieux que la peinture. Le blanc d'un pétale de marguerite ne vient d'aucun pigment : il naît de minuscules poches d'air prises entre les cellules, qui renvoient toute la lumière reçue sans en retenir la moindre couleur. Autrement dit, une marguerite n'a pas de teinte propre, elle porte celle qui l'entoure.

Ce détail change la manière dont ces toiles vivent chez vous. Une fleur sans pigment devient un miroir : les corolles se teintent du rideau, du parquet, de la lumière du matin, puis d'autre chose au crépuscule. Une toile accrochée face à une fenêtre tournée au couchant ne présentera pas les mêmes blancs à midi et à sept heures du soir. Cette instabilité, loin d'être un défaut, donne à la collection une respiration que les sujets très colorés ne connaissent pas : le motif reste, la teinte bouge.

Ces fleurs devraient dormir, on les a peintes grandes ouvertes

Un détail devrait alerter l'œil averti devant ces tableaux Marguerite : les fleurs y sont grandes ouvertes alors que la nuit occupe tout le fond. Dans un pré, cela n'arrive jamais. La marguerite et sa petite cousine des pelouses se referment au crépuscule, ramènent leurs pétales en cône et ne rouvrent qu'au matin ; ce va-et-vient quotidien lui a valu son vieux surnom d'œil du jour. Peindre la fleur épanouie sur une nuit d'encre revient donc à figer un instant que la nature refuse, un plein midi conservé dans l'obscurité.

L'effet, une fois la toile accrochée, est très concret : on obtient une image de plein soleil qui ne dépend plus de l'heure. Dans une chambre, un couloir en retrait, une pièce tournée au nord, ces tableaux introduisent une clarté que la fenêtre ne fournit pas. Ils se distinguent en cela des grandes vues de champs fleuris, qui rendent surtout le moment où elles ont été saisies. Ici, la fleur reste ouverte toute l'année, indifférente à la saison, au ciel du jour et à la tombée de la nuit.

Ce que les tableaux Marguerite montrent quand on s'approche du cœur

Combien de fleurs se cachent dans un cœur safran ?

Approchez-vous du centre : ce que les tableaux Marguerite donnent à voir comme un cœur safran n'est pas un cœur, et la fleur n'est pas une fleur. Ce disque bombé rassemble des dizaines, parfois des centaines de fleurons tubulés, chacun complet avec ses étamines ; la couronne blanche qui l'entoure est faite d'autres fleurs encore, aplaties en lames. Ce qu'on prend pour une marguerite forme en réalité une assemblée serrée d'une centaine de fleurs, réunies en un seul disque pour se faire remarquer de loin par les insectes.

Cette structure explique le grain si particulier de la collection. Le safran du centre n'est jamais un aplat lisse : il grouille, il pique, il accroche la lumière autrement que les pétales mats. Sur un mur, il devient un point chaud minuscule mais irrésistible, un foyer orangé au milieu de fonds froids ou saturés. C'est lui qui donne envie de s'approcher, et c'est lui aussi qui permet à ces toiles de répondre à un cuivre, à un bois miel ou à un tissu ocre sans qu'on ait rien calculé.

Pourquoi les tableaux Marguerite gardent-ils des boutons encore clos ?

Le motif revient d'une toile à l'autre dans les tableaux Marguerite : à côté des fleurs épanouies, des boutons ronds et verts, encore fermés, parfois plus nombreux que les corolles ouvertes. Ce qu'on voit alors n'est pas un pétale replié mais l'involucre, cette couronne de petites feuilles vertes qui emballe la fleur jusqu'au jour de l'ouverture. Les peintres de fleurs ont compris très tôt l'usage du bouton : il introduit la durée dans une image immobile. Une corolle ouverte dit l'instant, un bouton clos annonce ce qui va venir.

Pour l'œil, ces boutons jouent un second rôle, purement rythmique. Leur vert franc et leur forme pleine coupent la répétition des couronnes blanches, empêchent la composition de tourner au semis régulier et posent des respirations sombres entre les fleurs. C'est pourquoi ces toiles supportent d'être regardées longtemps sans lasser : elles offrent deux vitesses de lecture, l'éclat des fleurs ouvertes d'abord, puis le décompte des boutons qu'on n'avait pas remarqués. Dans une pièce où l'on s'attarde, coin de lecture ou salon, ce détail compte plus qu'on ne croit.

Des tiges à peine plus larges qu'un trait tiennent la composition

Les tiges, dans les tableaux Marguerite, occupent autant de place que les fleurs : longues, lisses, à peine plus larges qu'un trait de pinceau, elles montent sans un accident jusqu'à la corolle, accompagnées d'herbes fines qui penchent. Cette nudité n'est pas une invention de peintre. La marguerite pousse ses hampes presque sans feuilles, l'essentiel de son feuillage restant tassé en rosette au ras du sol ; ce qui monte est donc une ligne pure, sans branche ni ramification. Bien peu de fleurs offrent un tracé aussi net.

D'où une conséquence très pratique au moment d'accrocher. Ces verticales fines appellent les formats hauts et les emplacements étroits : un panneau entre deux fenêtres, un pan de mur coincé près d'une porte, une cage d'escalier. Les tiges y prolongent la hauteur de la pièce au lieu de la couper, et les herbes penchées apportent la seule diagonale de l'image. Là où un bouquet dense fait masse et alourdit, ces compositions restent aérées et laissent respirer un mur déjà bien occupé.

Turquoise, magenta, noir : la liberté de couleur des tableaux Marguerite

Aucune prairie n'a jamais produit une marguerite turquoise

Une marguerite turquoise n'existe pas, une marguerite noire non plus. Les tableaux Marguerite en présentent pourtant, aux côtés de roses soutenus et de cœurs safran poussés au maximum. Cette liberté a une raison ancienne : la marguerite blanche est, depuis toujours, la fleur qu'on colore. Les fleuristes la font boire une eau teintée que la tige remonte jusqu'aux pétales, et l'expérience se refait dans toutes les écoles avec un verre d'encre. Comme sa blancheur ne repose sur aucun pigment, elle accepte n'importe quelle teinte sans résistance.

Ces toiles ne font que pousser le procédé bien plus loin que le vase. Elles gardent la forme exacte, le disque, la couronne, la tige, et ne changent que la couleur : déplacement discret, mais qui suffit à faire sortir la fleur du registre champêtre. Le résultat parle à qui aime la couleur franche sans vouloir d'un sujet abstrait. On reconnaît la fleur au premier regard, et l'on comprend au second qu'elle a été inventée. C'est cet écart, plus que la fleur elle-même, qui retient l'œil.

Un disque, une couronne : la fleur que toute main sait tracer

Regardez la construction des tableaux Marguerite : un rond, une couronne de lames blanches, une ligne verticale. Rien d'autre. C'est le premier dessin de fleur que trace une main d'enfant, et sans doute la forme végétale la plus lisible du répertoire entier. Cette économie a fait carrière bien au-delà des prés : rosaces de pierre, faïences, marqueteries, étoffes imprimées des années soixante-dix, jusqu'à la roue en étoile des anciennes machines à écrire, que l'on baptisa marguerite. Une forme qui survit à toutes ces réductions finit par devenir un signe, et c'est ce signe que ces toiles reprennent, rechargé de couleurs qu'aucune faïence n'aurait osées.

C'est précisément ce qui autorise les libertés de la collection. Une fleur au dessin compliqué, pivoine ou orchidée, cesse d'être elle-même dès qu'on modifie sa couleur ; la marguerite, elle, reste reconnaissable en turquoise, en noir, sur magenta comme sur fond multicolore, parce que sa silhouette porte à elle seule toute l'information. Pour un mur, cela donne des images franches, lisibles de loin, comprises en une seconde depuis le seuil d'une pièce et détaillées seulement quand on vient s'en approcher.

Ce que les fonds saturés des tableaux Marguerite font à une pièce

Il faut regarder derrière les fleurs, car dans les tableaux Marguerite le fond occupe souvent plus de surface qu'elles : magenta intense, anthracite sourd, nappes abstraites où plusieurs couleurs se croisent. Ces aplats saturés ne servent pas de décor, ce sont eux qui décident du climat de l'image. Sortie du pré et posée sur une couleur pure, la fleur des bords de chemin perd son air de cueillette et devient un motif graphique assumé, plus proche de l'affiche colorée que du bouquet de campagne.

En pratique, c'est donc le fond qu'il faut regarder pour choisir la pièce. Un magenta profond réveille un mur blanc, s'accorde à un bois blond ou à un carrelage ancien et supporte très bien une entrée ou une cuisine, endroits où l'on passe vite et où une couleur franche agit mieux qu'un dégradé subtil. Les fonds sombres, eux, appellent les pièces où l'on demeure : chambre, bureau, coin de lecture. La fleur ne change pas ; c'est le fond qui l'envoie d'une pièce à l'autre.

FAQ sur les tableau marguerite

Ces marguerites turquoise et magenta existent-elles dans la nature ?

Non. La nature s'en tient au blanc à cœur jaune, avec le rose des petites pâquerettes cultivées pour seule fantaisie. Le turquoise, le noir cerné, le magenta relèvent du choix du peintre. La fleur le supporte parce que sa forme, un disque et une couronne, la rend identifiable quelle que soit sa couleur : on voit d'abord une marguerite, on remarque ensuite qu'elle a été repeinte, et cet écart fait tout l'intérêt de la collection.

Marguerite ou pâquerette : laquelle voit-on sur ces toiles ?

La grande marguerite, sans hésitation. La pâquerette reste minuscule, tapie au ras des pelouses, son disque à peine plus large qu'un ongle. Ici, les hampes sont longues et nues, les corolles larges, le cœur safran bien détaché : ce sont les proportions de la marguerite des prés et des talus. Seule la fantaisie des couleurs, ces pétales ourlés de rose, emprunte quelque chose aux pâquerettes de jardin, connues pour leurs teintes soutenues.

La marguerite ne fait-elle pas trop fleur de prairie pour un mur affirmé ?

C'est précisément ce que ces toiles défont : la prairie a disparu. Rien ici de la corbeille fleurie ni du pastel délicat : la fleur est isolée, agrandie, ramenée à un disque safran et à une couronne de blanc, puis jetée sur un fond anthracite ou magenta qui ne cherche pas la nuance. Les boutons verts encore fermés cassent la symétrie, les tiges tracent des verticales sèches. On tient là une image végétale nette, presque graphique, qui n'a rien de mièvre.